Micio
« Diciassette anni di fusa e di presenza silenziosa. »
Il suo carattere
Il re della casa. Dormiva dove voleva, mangiava quando voleva, ignorava tutti quando voleva. Ma la sera veniva sulle ginocchia a fare le fusa.
Colore: Rosso tigrato
Micio ha vissuto diciassette anni. Diciassette anni di fusa, di graffi sul divano, di topi portati in regalo alle quattro di mattina.
Era il gatto del quartiere. Usciva la mattina, faceva il giro delle case, tornava per cena. Tutti lo conoscevano, tutti gli davano qualcosa.
Ha visto nascere due figli, tre traslochi, un divorzio. In tutti i casini della vita, lui era l'unica costante. Sempre li\', sempre uguale, sempre con quella faccia da: e a me che me ne importa.
Ma importava. Eccome se importava. Quando stavi male si sdraiava sulla pancia e faceva le fusa. Quando piangevi ti leccava le lacrime — col sapore di scatoletta, ma il gesto contava.
Se ne andato nel sonno, nella sua cuccia preferita. Non potevamo chiedere di meglio per lui.
Era il gatto del quartiere. Usciva la mattina, faceva il giro delle case, tornava per cena. Tutti lo conoscevano, tutti gli davano qualcosa.
Ha visto nascere due figli, tre traslochi, un divorzio. In tutti i casini della vita, lui era l'unica costante. Sempre li\', sempre uguale, sempre con quella faccia da: e a me che me ne importa.
Ma importava. Eccome se importava. Quando stavi male si sdraiava sulla pancia e faceva le fusa. Quando piangevi ti leccava le lacrime — col sapore di scatoletta, ma il gesto contava.
Se ne andato nel sonno, nella sua cuccia preferita. Non potevamo chiedere di meglio per lui.
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Tributi ricevuti
❤ Valentina
5 ore fa
Un pensiero per te, Micio.