Fumo

Fumo non era un cane facile. Non faceva le feste, non portava le ciabatte, non veniva quando lo chiamavi — se non gli andava.

Ma la notte si sdraiava accanto al letto e appoggiava il muso sulla sponda. Restava li\' finche\' non ti addormentavi. Ogni notte. Per undici anni.

D'inverno impazziva. La neve era il suo elemento. Ci si rotolava dentro, scavava buche, correva come un pazzo. D'estate soffriva il caldo e stava sdraiato sul pavimento del bagno, il punto piu\' fresco della casa.

Era territoriale con gli altri cani ma con i gatti aveva un accordo di non belligeranza. Il gatto del vicino dormiva sulla sua schiena.

Undici anni. Per un malamute e\' tanto. Ha avuto una vita piena, libera quanto possibile.

Mi manca il suo ululato alle tre di notte. Non pensavo che mi sarebbe mancato.